进去了，就站住了。站住了，就没有人再想反抗了。不反抗了，就归顺了。
    归顺了，就是自己人了。自己人，不打自己人。
    不打自己人，天下就太平了。太平了，就不用打仗了。
    不用打仗了，就不用死人了。
    不死人了，那些死掉的人，是不是就能瞑目了？
    徐老大去找广缘。
    广缘坐在临时设置的军帐里，面前摊著地图，地图上画满了密密麻麻的记號。
    “为什么？”徐老大站在军帐门口，没有进去。他的声音有点涩，像是嗓子眼里卡了什么东西。“你明明杀了那么多人。”
    广缘抬起头，看著他。
    那双眼睛里没有得意，没有骄傲，没有那种“你看我多厉害”的自得。只有一种很平的东西，平得像一面湖。湖面上没有风，没有浪，没有一丝涟漪。
    “我杀了很多人，”广缘说，“可更多的人在拍手叫好啊。”
    徐老大愣住了。
    他站在军帐门口，看著广缘，看著那张瘦得脱了相的脸，看著那双亮得不像话的眼睛。
    他忽然想起那些站在路边、站在田埂上、站在废墟上给唐国军队带路的人，想起那些跪在路边、捧著印綬、喊著“罪臣恭迎王师”的人，想起那些从黑暗里被拉出来、站在月光下、听见“我们是老伯”的时候眼泪自己流下来的人。
    他们不是在拍广缘的手，是在拍自己的手。广缘杀了那些骑在他们头上拉屎的人，他们就不用再被骑了。
    不用被骑了，就能站起来了。站起来了，就能拍手了。拍手，是因为高兴。高兴，是因为苦日子到头了。
    苦日子到头了，好日子就来了。好日子来了，谁还在乎那个杀人的手？手是脏的，可手洗乾净了，就不脏了。
    洗不乾净，也没关係。没有那双手，他们还在苦日子里泡著。泡著，就烂了。烂了，就什么都没了。
    什么都没了，就没有人记得那些被杀的人了。没有人记得，他们就真的死了。真的死了，和假的死了，不一样。
    北周王都的皇城，陷入了一片混乱之中。
    不是那种慢慢的、一点一点加深的混乱，是那种突然的、像天塌了一样的混乱。
    消息传来的时候，北周皇帝正坐在金鑾殿上，面前摆著刚送来的战报。他拆开，看了一眼，又看了一眼，脸上的表情从疑惑变成惊讶，从惊讶变成愤怒，从愤怒变成一种说不清的东西——像是恐惧，又像是不信。
    他不信。
    他不能信。
    他的北周，他的军队，他的那些信誓旦旦说“陛下放心，唐国打不过来”的大臣们，怎么就这么不堪一击？
    他把战报往地上一摔，摔得啪的一声响，响声在空旷的大殿里来回撞，撞得那些低著头的大臣们肩膀一缩。
    “废物！”他骂道，声音从嗓子眼里挤出来，又尖又细，像刀子刮在瓷盘上，“你们都是一群废物！”
    他指著左边的文臣，文臣们把头低得更低了，恨不得把脑袋塞进肚子里。
    “你们说，唐国內乱未平，无力北伐；你们说，北周国泰民安，固若金汤；你们说，那些泥腿子翻不了天，那些乱臣贼子成不了事。现在呢？现在唐国的军队已经打到哪了？打到哪了？”
    没有人回答。不是不想回答，是不敢回答。敢回答的人，已经跑了。
    没跑的人，是跑不掉的。跑不掉的，就只能站著，低著头，挨骂。
    挨骂比挨刀好。挨刀会死，挨骂不会。不会死，就得忍著。
    忍到皇帝骂累了，骂完了，骂不动了，他们就可以出去了。
    出去了，就可以跑了。跑了，就不用再忍了。
    他又指著右边的武將。
    武將们站得比文臣直一些，可他们的脸色比文臣还难看。文臣的脸是白的，武將的脸是灰的。
    灰得像死人。死人的脸不会动，他们的脸也不会动。
    不是不想动，是不敢动。动一下，皇帝就会看见你；看见你，就会点你的名；点你的名，就会问你“你怎么不去打”。
    你怎么不去打？
    你打不过。打不过，去了就是送死。
    送死，你不去；不去，皇帝要杀你。杀你，也是死。横竖都是死，不如站著等。
    等著等著，也许就有人替你去了。替你去了，你就活了。
    活了，比什么都强。
    “你们告诉朕，”皇帝的声音忽然低了下来，低得像耳语，可每一个字都像针一样扎进那些大臣的耳朵里，“北周军队不堪一击。现在呢？现在不堪一击的，是谁？”
    没有人回答。
    大殿里安静得能听见蜡烛芯烧焦的声音。皇帝站起来，走到龙案前面，看著那些跪在下面的、低著头、缩著肩、恨不得把自己藏起来的人。
    他忽然笑了。笑得很冷，冷得像冬天的风，从门缝里灌进来，吹得人骨头疼。
    “朕的江山，朕的天下，朕的列祖列宗打下来的基业，就要毁在你们手里了。”
    他说这句话的时候，声音不大了，不尖了，不细了。很平，平得像一潭死水。死水不会动，不会流，不会发出任何声音。
    它就那么在那里，等著，等太阳晒乾，等泥土吸乾，等地下的根须伸过来，把它喝乾。
    喝乾了，就没了。没了，就什么都没有了。
    他再骂也没有用了。
    骂不能退敌，不能守城，不能让那些已经跑了的士兵回来，不能让那些已经投降的將军重新拿起刀。
    骂只是骂。骂完了，嗓子哑了，嘴干了，心累了。累了，就不想骂了。不想骂了，就坐下了。
    坐下了，就看著那张铺在龙案上的地图，看著那些代表唐国军队的红色箭头，一支一支地插进北周的国土里，一支一支地逼近王都，一支一支地刺在他的心上。
    他的心在滴血。血滴在地图上，把那些红色箭头染得更红了。红得像火，烧得他睁不开眼。
    唐国的军队势如破竹。
    不是一步一步地走，是一里一里地跑。跑著跑著，就到了王都城下。
    如果一生只读一本玄幻小说小说，那可能是《杀僧》。