他们最有名的头陀僧叫阿姜曼。
    他在森林里走了几十年，走遍了每一条路，每一座山，每一条河。他走到哪里，就有人跟到哪里。
    跟的人多了，他就停下来，给他们讲法。
    讲完了，继续走。
    他走了一辈子，走到八十多岁，走不动了，坐在一棵树下，对身边的人说，你们走吧，我要走了。
    身边的人问，您去哪里？
    他说，哪里也不去。
    哪里也不去，就是哪里都去。
    说完，闭上眼睛，走了。
    还有的和尚喜欢念经。
    他们念的不是汉传和尚念的那种经，是巴利语的经。巴利语的经很长，长的有几万字，短的也有几千字。
    他们从早念到晚，从晚念到早，念得口乾舌燥，念得喉咙冒火。有人问他们，念经有什么用？
    他们说，念经能让心静。心静了，就能看见自己。看见自己了，就能看见佛。
    佛不在经里，佛在你自己心里。
    你念经，是把心里的灰尘扫掉。灰尘扫掉了，心就亮了。心亮了，你就看见了。
    有人又问，那我不念经，光坐著行不行？行。
    可你得先会坐。你不会坐，坐一天，脑子里乱糟糟的，比念经还乱。
    念经是给你一根绳子，你拉著绳子走，走到目的地，绳子就可以扔了。你不拉绳子，你走不到。
    不是绳子重要，是走路重要。可你不走路，绳子就是一根绳子，什么也不是。
    还有其他的南传和尚。
    他们穿著黄色的袈裟，托著钵，赤著脚，走在村子的路上。
    村民把饭菜放进钵里，他们不挑，不拣，给什么吃什么。肉也吃，鱼也吃，素的也吃，荤的也吃。不是贪嘴，是隨缘。
    你给什么，我吃什么。你不给，我饿著。
    饿著也是一种修行。饿著的时候，你知道饿是什么。
    知道了，就不怕了。不怕了，就自在了。
    南传的和尚不种地，不做饭，不存钱，不攒粮食。
    他们靠托钵活著。托钵是他们的戒律，也是他们的修行。
    你托著钵，站在人家门口，人家给你，你就有；不给你，你就没有。
    你不知道今天有没有饭吃，也不知道明天有没有饭吃。你不知道，你就得靠佛。
    靠佛不是靠佛给你饭吃，是靠佛给你的那颗心。
    那颗心不怕饿，不怕冷，不怕死。那颗心什么也不怕，它就什么都有了。
    南传佛教的路，是自度的路。自己度自己，自己救自己。
    佛不是神，佛是老师。
    他教你方法，你自己去做。做成了，是你自己的；做不成，也是你自己的。
    没人替你，没人帮你，没人等你。
    你一个人来，一个人走，一个人生，一个人死。
    生的时候，没有人陪你来；死的时候，没有人陪你走。
    这条路，从头到尾，都是你一个人的。
    南传的和尚知道这个道理，所以他们不著急。不著急度別人，也不著急度自己。
    慢慢来。一辈子不够，下辈子再来。总有一辈子能成。
    成了，就是阿罗汉。阿罗汉的意思是“应供”，应该被供养的人。
    你修成了，你就值得被供养。不是因为你是神，是因为你是人。一个把自己修好了的人，值得被供养。
    就像一朵花，开好了，值得被看。
    不是花想看人，是人想看花。人看了花，心里高兴。花不知道人高兴。花只是开著。开著就好。
    广缘把乔和乔的徒子徒孙的故事讲完了。
    学堂里安静了一会儿，不是那种被震住了的安静，是孩子们在消化故事时那种特有的安静。
    小嘴抿著，眼珠转著，脑子里头噼里啪啦地转著念头，像炒豆子似的，一颗一颗地往外蹦。
    最先开口的是坐在前排的一个瘦小子，下巴尖尖的，说话的时候喜欢歪著脑袋，像是怕声音从嘴里跑出来的时候撞著什么东西。
    “和尚也不是从天上掉下来的。”他说。语气很认真，像是在说一件天经地义的事。
    他觉得和尚是一种天生的东西，就像树上的叶子到了秋天会黄，池塘里的水到了冬天会结冰，和尚么，自然是从天上掉下来的。
    也许是在某个下雨天，啪嗒一声，落在寺庙的院子里，站起来，拍拍身上的灰，就开始念经了。
    广缘听了，没有点头也没有摇头，只是笑了笑。这种话，你说它不对吧，也不算全错；你说它对，又差著十万八千里。
    孩子的脑袋就是这样，装得下整个天地，可天地在他们脑子里，是另一种样子。
    旁边一个扎著羊角辫的小姑娘接了话，两只手撑在桌子上，身子往前探，眼睛亮晶晶的。
    “乔可真厉害，居然有那么多学生。”
    她说话的时候带著一种羡慕的语气，像是在说某个私塾里的先生，教出了几十个秀才，几百个童生，名声传遍十里八乡。
    五百个学生，十个最厉害的，这在她眼里，比什么“成佛”啊“觉悟”啊这些东西实在多了。。
    角落里忽然冒出一个声音，闷闷的，像是从桌子底下传上来的。“原来，佛祖也死了。”
    这话一出，学堂里安静了一瞬。
    不是那种想事情的安静，是那种被什么东西戳了一下、还没来得及反应的安静。佛祖也死了。
    他们从小听大人说佛，说佛是神仙，是万能的，是长生不老的。
    可故事里的乔，活了八十岁，死了，埋在拘尸那迦城外的树林里，和隔壁王大爷死的时候一模一样。
    孩子们脸上的表情有些复杂，说不上是失望，还是別的什么。
    最靠窗的位置上，一个圆脸的孩子一直没有说话。
    他坐在那里，两只手放在膝盖上，坐得很端正，可眼睛里的光不是那种“认真听讲”的光，是另一种更沉，更静的光，也像是一滩水水，水面不起波澜，可水底有什么东西在慢慢地、慢慢地转。
    等前面几个孩子都说完了，他才开口。
    声音不大，可每个字都落得很稳。
    “可是，”他说，“好像有了佛，这世道好像没有什么变化。”